Романтика, которой так не хватает!

Художественные публикации

Мой дорогой друг, я очень рада, что мы наконец-то нашли время на нашу дружбу и пишем теперь письма в конвертах – романтика, которой так не хватает! Мне грустно бывает от того, что ты и я, близкие друг другу люди, почти родные, живем в разных городах, в противоположных частях страны. Я скучаю! Подруга, мы так давно с тобой не виделись, наверно, лет пять? Я сбилась со счету. Скоро совсем забуду, как ты выглядишь.

Отправь, пожалуйста, фотографию. Да, что уж говорить, я и сама не приезжаю к вам в гости. Семья, работа – ты ведь меня понимаешь. Как ты там? Всё работаешь в том банке на перекрестке? А начальник? Такой же надоедливый кретин, как раньше? Ах, милая, люди не меняются. Как муж Георгий, дети? Я тут недавно считала: Катюшка нынче пошла в первый класс или только пойдет в будущем году? Как мама Лидия Сергеевна? Как её здоровье? Расскажи про всё, мне жутко интересно. Господи, столько лет! Промчались года, аж не верится, так вот и варимся, каждая в своем супе, в своей рутине…

А у меня, знаешь, всё по-прежнему, всё как всегда, за прошедший месяц почти нет изменений. Лишь работы прибавилось, да муж в отпуск ушел. Сенька мой ангину подхватил, а на дворе-то середина лета. В школе ли, или на футболе – не знаю. Дорогая, я хотела тебе рассказать про свое новое знакомство: девушка, на вид — чуть за двадцать. Она снимала всю прошлую неделю соседнюю квартиру на моем этаже, поэтому я с ней частенько пересекалась, то на лестничной клетке, то в магазине, то во дворе нашего дома. А однажды она подошла ко мне со словами: «Можно, я вас нарисую?».

Её звали Эль. Какое-то странное, совсем незапоминающееся имя, которого и вовсе нет ни в одной книге имен, ни на одном сайте данной тематики. Да и сама она чудная, ты только послушай про нее – сама такой вывод сделаешь. Она художница, оканчивает свой институт, ее мир – один сплошной сумбурный роман в ярких красках. Причем роман с самой собой — она очень одинока и постоянно находится в поисках чего-либо: то смысла жизни, то себя, то вдохновения, или, просто новых ощущений. С ней можно разговаривать часами без устали! Я никогда не встречала таких людей. Её любимое занятие, хобби (ты не поверишь, она сама так называет это бесполезное дело) – писать письма кому попало. «Розовые письма счастья». Человек, которому приходит такое письмо от нее, круто меняет свою жизнь.

Эль подарила мне альбом, большой, красивый, подписанный ее рукой (она хорошо известна и успешна в своих кругах). Я весь вечер зачарованно разглядывала его. Чего там только не было! Снимки, которые сделала она. Фотографии, на которых была она. Перечитывала стихи, которые написала тоже она. Картины, нотный стан, какая-то музыка. Во всем была она, ее личность, ее Я.

Эти обрывки фраз и кусочки пазла складывались в определенный образ, образ девушки, независимой, самодостаточной, яркой, но несчастной. Представь, Эль очень красива собой, статная, лощеная, но почему-то одна. У нее нет ни мужа, ни детей, ни даже молодого человека, я сама ее спрашивала, почему? Она лишь пожимала плечами, печально улыбалась…. В один из вечеров мы сидели у нее на кухоньке, уютной, но маленькой. Она тогда призналась, что не умеет готовить и не верит в любовь. Ляпнула, а я и давай ее расспрашивать, почему да почему. Её монолог врезался мне в память. Ножом по сердцу, хотя я никогда не смотрела на мир под таким неправильным углом….

Будь проклята эта недо-любовь! Все вокруг как будто ослепли! Живут парами по привычкам, по обычаям. Потому что «так положено» — быть замужем, «так удобнее» — быть с тем, кто рядом спит. Давно ничего не чувствуешь к своему ненаглядному, но боишься самой себе признаться, что нет уже у тебя ключа от потерянного рая, от потерянного мира. Не попасть туда, не прочувствовать ни боль в сердце, ни сладость разлуки. Вот и строим дом с заранее прогнившим полом. Дальше живем…. С тем, кто лысый, толстый, тупой, деспотичный, самодовольный. С той, которая гулящая, пьющая, эгоистичная, меркантильная, да ещё хрен знает какая! Да и дело совсем не в этом….

Люди не позволяют сердцу сделать выбор, коротая время пустотой, с кем придется. С первым попавшимся человеком, подходящим по возрасту. А иногда и десятки лет не помеха, лишь бы богат был, да чтобы завидовали. А долго ли ты выбирала, спрашиваю я сестру, зареванную после очередной пьяной встречи мужа после зарплаты? А она мне и отвечает сквозь слезы, что это всё из-за новой работы/ребенка/погоды/тещи. Все кругом виноваты, и никому невдомек, что любви просто нет! Ее придумали для сладости, чтобы приукрасить жизнь. Вот и хочется крикнуть отчаянно: «да ничего не будет хорошо, не будет!».

Люди вычерпывают друг друга до самосожжения, а потом ни бары, ни аптеки не лечат. А вокруг друзья-подруги, заклятые, сочувствуя, кивают мол «бедняжечка», а внутри так и ликуют, потому, что у них ПОКА всё ещё конфетно-букетно. И тогда ты, уже не чувствуя боли, делаешь что-то тебе несвойственное. Сверх неординарное. Чтобы помнили, суки. Всё это мы называем любовью, таким звучным, ванильным словом.

А иду недавно по улице, впереди пара. Красивая такая пара. Он весь из себя, в костюме, волосы до плеч. Она – фигурка точеная, стройная, юбочка ниже колен, туфельки. За ручки держатся. Как будто только что из церкви вышли! На безымянных — кольца, и так мило это, и такая прелесть, что тошно. Иду и думаю, какая же я приземленная, низкая, мерзкая, раз верю в светлые чувства…. И вот только они до поворота доходят, как этот «принц» оборачивается случайно и меня видит. Глаз горит, он шею заворачивает так, что я прибегаю домой, запираюсь, и наружу весь мой обед. Да хоть реалистка, хоть пессимистка, хоть циничная тварь – всё равно. Не верю….

Вера. Иконы. Все эти церкви и храмы. Бог есть, в каждом, но причем здесь любовь? Во что только не поверишь, стоя в петле. Не хватает смелости, честности, совести рассказать ребенку, маленькой девочке, что мир не такой как в книжке. А принцы не ищут принцесс, но живут с кикиморами. Детка, это мой мир, в котором есть место чуду, но нет самого чуда.

Эль долго плакала, пытаясь себя успокоить. Тщетно. Она наскоро писала «розовое письмо счастья» для своей новой знакомой, прекрасной доброй женщины, которая получит его, когда Эль уже будет там, далеко. Где сильный влажный ветер, и быстро ходят тучи. Где колышется высокая трава, и никто не мешает читать зарубежную литературу. Письмо было написано (как, впрочем, и все остальные подобные письма) с единственной целью – подарить счастье. Безвозмездно, бескорыстно, тем, кто его ждет. Когда Эль видела в глазах человека грусть, она рисовала, писала чувствами по полотну, и грусть оставалась на листах, на холстах. Затем отсылалось письмо – и «дело в шляпе».

Эта схема работала уже долгие годы, во всех концах света вообще, там, где успела побывать юная художница, даже там, где она никогда не была. Но лишь себе она не могла «подарить» эти заветные строки. Ведь все мы должны за что-то платить. «Если Ты мне разрешишь, я открою Тебе великую Тайну. Самое ценное и важное, то, чего достаточно, живет внутри Тебя.  Любовь… найдет Тебя там, где Ты есть. Не теряй Себя».


© Все права защищены | Газета онлайн «Молодежное.инфо»

Автор:  Михолап Рада (Россия, Красноярск)